第71章是我，来晚了。

    第71章是我，来晚了。(第1/2页)
    老人。
    妇人。
    孩子。
    手无寸铁、毫无反抗之力的老人、妇人和孩子。
    ......
    那三百名从花城赶回来的人，冲进了尸体之间。
    他们在找自己的亲人。
    他们在那些面目模糊的、伤痕累累的尸体之间穿梭、翻找、辨认。
    然后——
    一声接一声的惨叫，从不同的方向炸开。
    “爹——！！”
    一个三十多岁的汉子一头扑倒在一具老人的尸体旁。
    老人的胸口有一道横贯的刀伤，几乎将整个胸腔都劈开了。
    他的眼睛还睁着。
    死不瞑目。
    汉子用颤抖的手去合老人的眼睛，合了一次，没合上。
    又合了一次，还是没合上！
    他崩溃了。
    他一把将老人的头抱进怀里，额头死死地抵着那张冰冷的脸，嚎啕大哭。
    “爹！你起来看看我呀！儿回来啦！！儿回来接你了啊！！”
    “爹——你睁开眼看看啊——是你儿子——你儿子回来了啊——！！”
    不远处。
    一个二十出头的年轻人趴在两具并排的尸体旁边，双手死死地攥着一位白发老妇的手腕，哭得连气都喘不上来。
    “爷爷！奶奶！孙儿不孝啊！孙——儿——不——孝——啊——！！”
    老妇的身边躺着一个老人。
    两个人的手紧紧地握在一起。
    握得那么紧，连死后僵硬了都没有松开。
    老头的另一只手上还攥着一根木棍。
    一根普通的、干枯的树枝。
    那或许是他生前唯一的“武器”。
    “我娘！我娘在哪——娘！！”
    “媳妇！你跟娃在哪呢——你们在哪——！！”
    一个男人疯了一样在尸体之间穿梭、奔跑、翻找。
    他找到了。
    他的妻子倒在一个土坑旁边。
    身上有四五道刀伤。
    每一道都不致命。
    但合在一起，足以让一个人在极度的痛苦中慢慢失血而亡。
    她的怀里还抱着一个孩子。
    抱得很紧。
    哪怕身中数刀，哪怕鲜血已经把她和孩子的衣服粘在了一起——
    男人呆了。
    直直地站在那里，像是一座石像。
    两只眼睛瞪得大大的，嘴巴张着，浑身上下一动不动。
    过了很久很久。
    他的膝盖一弯，整个人像被抽掉了脊梁骨，直直地跪了下去。
    “啊——————！！”
    一声不像人能发出来的嚎叫，从他的胸腔最深处冲了出来。
    那声音像是被活活撕裂的野兽。
    凄厉。
    绝望。
    ......
    三百个人。
    三百个从花城千里迢迢赶回来的人。
    他们带着希望来。
    带着周云亲口说的那句话来——“你们的亲人，我一定会带回来。”
    他们在行军的每一步路上，心里都在默念着同一句话——
    再等等我。
    再等等。
    我就快到了。
    可是他们到了。
    亲人也“找到”了。
    只是——
    找到的，是尸体。
    是冰冷的、布满刀伤的、再也叫不醒的尸体。
    整片荒野上，三百人的哭声连成了一片。
    那种哭声——不是流泪的那种哭，是从五脏六腑里往外翻涌的、撕心裂肺的惨嚎。
    交织在一起。
    此起彼伏。
    ......
    周云感觉自己的嗓子像是被一只手活活掐住了。
    他张了张嘴。
    想说点什么。
    但什么都说不出来。
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    声带在抖。
    喉咙在抖。
    全身都在抖。
    “究竟......是怎么回事......”
    “为什么……会这样？”
    他的声音不知何时变得沙哑。
    可他的问题，却没人回答。
    当然，也不需要回答。
    答案就摆在眼前。
    每一具尸体上的刀伤，都在替死者回答这个问题。
    张浩没有把他们“赶”出城。
    他是把他们押出城——
    然后，屠杀。
    ......
    周云迈开脚步。
    一步。
    一步。
    又一步。
    他在那些尸体之间，缓缓地、缓缓地走过。
    每走一步，就看到一张死去的脸。
    有老人。
    满头白发，脸上的皱纹里嵌着已经干涸的血。
    有妇人。
    衣衫染血，手里还死死攥着身边的孩子。
    有十几岁的少年。
    眼睛圆睁着，嘴巴微微张开，像是到死都没想明白——自己为什么会死。
    然后——
    周云停了下来。
    他的脚步停得很突然。
    他看到在一片枯黄的杂草丛里。
    有一个很小很小的身影。
    小到几乎被荒草淹没。
    那是一个婴儿。
    看上去不到四岁。
    他蜷缩在草丛中，整个身子缩成极小极小的一团。
    膝盖顶着胸口，两只小手紧紧环着自己的腿。
    他的身上也有伤。
    一道。
    只有一道。
    在后背上。
    不深，但对于一个不到四岁的孩子来说——足够了。
    他的皮肤已经呈现出那种渗人的青紫色。
    不是冻的。
    是失血之后的颜色。
    他的眼睛紧紧闭着。
    眼角挂着一道早已干涸的泪痕。
    那道泪痕从眼角一直延伸到腮边，弯弯曲曲的，像一条细小的干涸河流。
    他是哭着死的。
    周云难以想象，这个不到四岁的小小的人，在生命的最后时刻，经历了怎样的恐惧和绝望。
    但没有人来。
    没有人安慰他。
    没有人抱起他。
    他是一个人。
    一个人，蜷缩在草丛里，流着血，流着泪，等着那最后一点温度从身体里一丝一丝地消失。
    然后——
    就这么走了。
    周云的目光落在了他的手上。
    那只小小的、青紫色的、已经僵硬了的手——
    死死地攥着一个东西。
    一小块黑色的东西。
    周云蹲了下来。
    他凑近去看。
    看清了。
    那是一小块黑饼。
    一块，发了霉的、沾满了泥土和草屑的黑饼。
    ……
    周云缓缓跪了下来。
    膝盖触地的那一刻，没有发出任何声响。
    他伸出颤抖的手，轻轻覆上了婴儿的眼睛。
    两根手指，拇指和食指，极其小心地、极其缓慢地，把那双紧闭的、眼角还挂着干涸泪痕的眼皮——往下抹了抹。
    像是在替一个熟睡的孩子，掖一掖被角。
    然后，他把孩子抱了起来。
    他低垂着头，下巴几乎抵到了胸口。
    怀中的小小身躯冰冷而僵硬，隔着衣服都能感受到那种不属于活人的温度。
    他的嘴唇动了动。
    声音很轻。
    轻到像是只说给怀里这个孩子听的。
    “我来晚了......”
    “是我来晚了。”
    ......

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