第22章采访

    第22章采访(第1/2页)
    泰晤士报的编辑部里，气氛沉闷得像伦敦十一月的雾气。
    主编塞缪尔·皮尔斯把一叠报纸狠狠摔在桌上，那声音像一声闷雷，震得在座的几个记者同时缩了缩脖子。
    “你们自己看看！”他的声音不高，但那种压着的怒火比吼叫更让人难受，“这周的头版都是些什么？‘某贵族夫人的宠物犬走失’、‘东区菜市场价格微涨’、‘某议员第三任妻子的帽子样式’——鸡毛蒜皮！没人在乎！”
    他站起来，走到窗前又走回来，来回踱步，靴子踩在地板上咚咚响。
    “知道竞争对手在登什么吗？《纪事晨报》上周那条‘码头凶杀案疑云’，卖了五千份！五千份！而我们呢？我们在教读者怎么挑卷心菜！”
    一个年轻记者小声嘟囔：“那条凶杀案后来查清楚了，就是个普通抢劫……”
    “那又怎样？”皮尔斯猛地转过身，“读者买报纸的时候又不知道后来会查清楚！他们要的是刺激，是悬念，是每天早上打开报纸就想往下读的东西！你们能不能给我搞点这样的新闻？”
    会议室里一片沉默。
    皮尔斯扫了一圈，目光在每个记者脸上停留两秒，最后落在一个坐在角落、一直低头记笔记的年轻人身上。
    “杰克。”他说，“你有什么想法？”
    那个叫杰克的年轻人抬起头，二十二三岁，瘦削，眼睛很亮。他合上笔记本，站起来。
    “主编，我有个线索。”他说，“但需要去核实。”
    “什么线索？”
    杰克犹豫了一下：“现在说还太早。核实完了，我再跟您汇报。”
    皮尔斯盯着他看了几秒，然后挥了挥手。
    “去吧。别让我失望。”
    杰克点点头，拿起笔记本就往外走。
    ---
    苏格兰场的大门比想象中朴素。
    杰克站在门口，看着那栋灰扑扑的三层楼房，整了整领带，深吸一口气，推门进去。
    他认识一个内线——一个在档案室工作的老文书，叫哈里森，从他那儿挖到过不少小新闻。但今天要见的不是他。
    今天是约了人。
    “杰克·萨瑟兰，”他对门房说，“约了雷丁顿总督察。”
    门房翻了翻登记簿，点点头，指了指楼梯：“二楼，左手第三间。新办公室，刚换的牌子。”
    杰克走上楼梯，脚步踩在旧木板上，咯吱咯吱响。
    左手第三间，门开着。门口新钉了一块铜牌，擦得锃亮，上面刻着：詹姆斯·雷丁顿总督察。
    他敲了敲门。
    一个声音从里面传出来：“进来。”
    杰克推门进去。
    办公室不大，但收拾得很整齐。一张书桌，两把椅子，一个文件柜。墙上挂着一张伦敦地图，上面密密麻麻标着些红点。窗前站着一个人，背对着他，正看着窗外。
    那人转过身来。
    四十岁上下，中等身材，脸膛微黑，眼睛不大但目光很锐利。他打量了杰克一眼，嘴角微微往下撇了撇。
    “泰晤士报的？”他说。
    “是的，总督察先生。杰克·萨瑟兰。”
    雷丁顿指了指椅子，自己也在书桌后坐下。
    “说实话，”他说，“我不太喜欢你们报纸。上次那条‘警局内幕’的报道，写得跟小说似的，当事人根本不是我说的那些话。”
    杰克坐直了身体：“总督察先生，那篇报道不是我写的。”
    “我知道。”雷丁顿靠在椅背上，“所以我今天愿意见你。”
    他从抽屉里拿出一本书，放在桌上。
    杰克低头看了一眼——《弗朗西丝·沃斯通探案集·第一卷》。深蓝色的封面，烫银的字，作者：托马逊。
    他见过这本书。最近伦敦到处都在卖。
    “总督察先生，您也读侦探小说？”
    雷丁顿没有回答。他把书翻开，翻到某一页，推到杰克面前。
    杰克低头看。
    那页上有一段话被铅笔划了线：
    “这些纹路，全世界只有你一个人有。”
    “指纹。”雷丁顿说，“我第一次读到这句话的时候，觉得是作者编的。小说嘛，总要有点新鲜东西。但后来我忍不住想——万一这是真的呢？”
    他站起来，走到文件柜前，打开抽屉，取出一叠纸，放在杰克面前。
    杰克低头一看——是一叠指印。红的，黑的，密密麻麻，每张下面都写着名字。
    “我做了实验。”雷丁顿说，“两个月，收集了两百多个人的指印。厨房杂役，马厩马夫，扫地的老妇人，来警局办事的倒霉蛋——我把他们的指印一个一个按下来，然后一个一个对比。”
    他顿了顿。
    “两百多个人，没有两个是完全一样的。”
    杰克抬起头，看着他。
    “您是说……”
    “纹路相似的有很多，”雷丁顿继续说，“有的乍一看简直像是同一个人的。但凑近了看，用放大镜仔细看，总能找到不一样的地方。圈数不一样，弧度不一样，分叉的位置不一样，连那些细细的纹路之间的距离都不一样。”
    他回到座位上，把那些指印收起来。
    “这只是实验。”他说，“真正让我相信的，是一个案子。”
    杰克的笔已经动起来了，飞快地在本子上记着。
    “什么案子？”
    雷丁顿沉默了一会儿，像是在想该不该说。
    最后他还是开口了。
    “三周前，白教堂那边出了个案子。一个杂货铺老板被人杀了，刀捅的。现场没有目击者，没有凶器，只有一个茶杯——死者死前喝过茶的杯子，杯子上有几个模糊的印子。”
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    他顿了顿。
    “换了以前，这种案子就是悬案。没有线索，没有证据，没有证人。只能等凶手自己露马脚。”
    “但这次不一样。”杰克接话。
    雷丁顿点点头。
    “我让人把那个茶杯上的印子拓了下来。然后把所有嫌疑人的指印都按了一遍——死者的妻子，死者的伙计，死者的邻居，还有一个欠他钱的老赌棍。”
    他站起来，走到窗前。
    “两百多个人对比下来，我发现没有一个是一样的。但那个茶杯上的印子，和那个赌棍的右手拇指——一模一样。”
    杰克手里的笔停住了。
    “他认了？”
    “认了。”雷丁顿转过身，“我把两张纸放在他面前，让他自己看。他看了半天，问了一句：‘这是什么？’我说：‘这是你留在茶杯上的印子。全世界只有你一个人有的印子。’”
    他嘴角微微弯了一下。
    “他当时脸就白了。半个时辰之后，全招了。”
    杰克合上笔记本，看着他。
    “总督察先生，这个故事……”
    “是真的。”雷丁顿打断他，“每一个字都是真的。你可以去查，案子有记录，犯人关在牢里，指印还锁在我抽屉里。”
    他走到书桌前，拿起那本《弗朗西丝·沃斯通探案集》，轻轻拍了拍封面。
    “要谢，就谢这本书的作者。”他说，“托马逊。是他让我想到的。”
    ---
    杰克走出苏格兰场的时候，天已经快黑了。
    他把笔记本攥得紧紧的，生怕丢了。那些字密密麻麻挤在一起，但每一个他都记得——指纹，两百个人，茶杯，赌棍，认罪，还有那个叫托马逊的名字。
    他没有回自己租的那间小屋子，直接去了编辑部。
    皮尔斯还在。
    他坐在办公桌后面，对着一盏油灯，还在改稿子。
    “杰克？”他抬起头，“这么快回来了？”
    杰克走到他面前，把笔记本翻开，放在桌上。
    “主编，您看看这个。”
    皮尔斯低头看了一会儿。
    他看得很慢，一页一页翻过去，眉头越皱越紧。
    杰克站在旁边，心跳得很快。
    皮尔斯翻到最后一页，抬起头，看着他。
    “这是真的？”
    “我刚从苏格兰场回来。”杰克说，“雷丁顿总督察亲口说的。案子有记录，犯人在牢里，指印还锁在他抽屉里。”
    皮尔斯沉默了几秒。
    然后他站起来，走到窗前，又走回来。
    “那个小说家，”他说，“托马逊——查到他是什么人了吗？”
    杰克摇摇头。
    “雷丁顿也不知道。书是埃杰顿出版社出的，作者并没有亲自去签合同。”
    皮尔斯点点头，没再追问。
    他拿起那本笔记本，又看了一遍，然后放下。
    “这条新闻，”他说，“明天上头版。”
    杰克愣了一下。
    “头版？”
    “头版。”皮尔斯已经拿起笔，开始划稿纸上的字，“标题要醒目——‘小说破案：苏格兰场新法，指纹锁定真凶’。下面加副标题，‘总督察雷丁顿亲述，两百人实验证实独一无二’。”
    他抬起头，看了杰克一眼。
    “你今晚别睡了，把稿子写完。我要最详细的过程，最精彩的细节。让人读了就像亲眼看见一样。”
    杰克点点头，接过那叠稿纸。
    走到门口的时候，他忽然回过头。
    “主编。”
    “嗯？”
    “那个小说家，”杰克说，“托马逊。如果这条新闻出来，他会不会……”
    皮尔斯笑了。
    “他会不会怎么样？会不会更出名？会不会书卖得更多？”他摇了摇头，“杰克，那不是我们该操心的。我们只管把新闻写好。”
    他顿了顿。
    “至于那位托马逊先生——他写的那本书，让一个总督察用新方法破了案，让两百个人知道自己的指纹是独一无二的。他配得上这个头版。”
    杰克站在门口，愣了一下。
    然后他也笑了。
    “我这就去写。”
    ---
    那天夜里，泰晤士报编辑部的灯火亮到很晚。
    杰克伏在桌上，笔尖在纸上沙沙地响。墨水瓶换了一次又一次，蜡烛燃了一根又一根。他不记得自己写了多少遍，改了多少遍。
    但他记得，每写一个字，脑子里都会浮现出那个画面：
    一个四十岁的总督察，对着一叠指印，用放大镜看了整整一夜。
    然后他抬起头，说了一句话：
    “那个作者，那个叫托马逊的人——他是怎么知道的？”
    杰克不知道答案。
    但他知道，明天早上，整个伦敦都会知道这个故事。
    ---
    第二天清晨，泰晤士报的头版上，印着一行大字：
    小说破案：苏格兰场新法，指纹锁定真凶
    报童在街头喊着：“卖报！卖报！苏格兰场用小说破案！指纹抓住真凶！”
    行人纷纷停下脚步，掏钱买报。
    有人站在街边，就着清晨的日光，一页一页翻下去。
    有人坐在咖啡馆里，把报纸摊在桌上，一边喝咖啡一边读。
    有人把报纸带回家，晚上坐在壁炉前，念给家里人听。
    那些字，一个一个，落进伦敦人的眼睛里，落进他们的脑子里，落进他们的心里。
    那个叫托马逊的名字，被越来越多的人记住。

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