第160章烤羊

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    那些支持的声音渐渐平息之后，玛丽在一个下午找到了达西。
    他正站在藏书室的窗边，手里拿着一本书，却没有翻开。阳光从窗户照进来，落在他肩上，把他的影子拉得长长的。她站在门口看了一会儿，才走进去。
    “达西先生。”
    达西转过身，看着她。她没有拐弯抹角，只是站在那里，安静地看着他。“那些宗教界人士的支持，”她说，“显然应该是你出力了吧。”
    达西看着她，没有否认，也没有解释，只是轻轻点了点头。“做了一些力所能及的小事。”他说。
    玛丽看着他，想说什么，又咽了回去。她知道那些“力所能及的小事”意味着什么——找人写信，托人传话，在那些关键的人物面前替她说话。她不习惯道谢，可她知道，这一次她应该说。
    “谢谢。”
    达西看着她，嘴角微微弯了一下。“不用谢。”
    两个人站在窗边，阳光落在他们身上，谁也没有再说话。窗外那片草坪在午后的光线里泛着金色的光，几只鸟落下来，啄着什么，又飞走了。
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    伊丽莎白坐在客厅的沙发上，手里拿着那份报纸，翻来覆去看了好几遍。玛丽从门口走进来，在她旁边坐下。伊丽莎白把报纸放下，转过头看着她，那双眼睛里有一种玛丽很少见过的东西——不是担心，不是好奇，是一种亮亮的、暖暖的光。
    “我为你感到骄傲。”
    玛丽愣了一下，然后笑了。“你这几天说了很多次了。”
    伊丽莎白摇摇头。“不一样。以前是为你高兴，现在是为你骄傲。”她顿了顿，“那些信，那些人，那些你帮过的人，他们都站出来了。你知道这意味着什么吗？”
    玛丽看着她，没有回答。伊丽莎白替她回答了。“意味着你的书没有白写。”
    玛丽低下头，看着自己的手指。那些墨渍已经洗不掉了，可她不在乎。“我知道。”她轻声说。
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    乔治安娜从门外冲进来的时候，手里还攥着一份报纸，脸涨得红扑扑的。“玛丽！玛丽！你看见了吗？那些信！那些人都支持你！”
    玛丽还没来得及说话，她已经坐到她旁边，把那报纸摊开，指着那些歪歪扭扭的字，那些医生的签名，那些女工的指印。“这个，苏格兰场的总警督说你的书帮了他们。这个，医生说你救了那些产妇。还有这个，女工们写的，说她们有了口罩，有了幼儿园。还有这个，王储也替你说话了！”
    她一口气说了一大串，停下来喘了口气，眼睛亮亮的。“你太厉害了！不愧是我最喜欢的作者！”
    玛丽被她那副样子逗笑了。“你最喜欢的作者，不是该多读几本书才知道嘛？”
    乔治安娜一本正经地说：“我最喜欢的作者就是你。以前是，现在是，以后也是。”她顿了顿，又补了一句，“比那些只会说酸话的男作家强多了。”
    玛丽看着她，忍不住笑出了声。那笑声很轻，可在安静的客厅里，听起来格外清脆。
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    达西提出要办一场盛大宴席的时候，玛丽正在窗边看书。她抬起头，看了他一眼。
    “为了那些报纸上的事？”
    达西点点头。“总要让人知道，你不是他们说的那样。”
    玛丽想了想，忽然笑了。“那我要去厨房看看。”
    达西愣了一下。
    “看看你们家有什么香料，”她说，“有没有什么眼熟的。”
    乔治安娜在旁边听见，立刻跳起来。“我带你去！厨房我可熟了。”
    她拉着玛丽往外走，达西站在原地，看着两个人的背影消失在走廊尽头。他忽然觉得，自己好像被丢下了。
    厨房在彭伯里的东翼，一间很大的屋子，灶台砌在墙边，炉火烧得正旺。长条桌上摆着刚烤好的面包，金黄色的，冒着热气。墙上挂着铜锅铜勺，擦得锃亮，在烛光里泛着暖色的光。
    厨娘是个四十来岁的妇人，姓莫里斯，圆圆的脸，围着雪白的围裙，正在指挥小工切菜。看见乔治安娜进来，她连忙放下手里的活，行了个礼。“小姐，怎么到厨房来了？”
    乔治安娜笑着把玛丽推上前。“这是玛丽小姐，她想看看咱们家的香料。”
    莫里斯太太看了玛丽一眼，有些意外，但没说什么，领着她们走到角落的柜子前。那柜子比人高，一格一格的，摆满了瓶瓶罐罐。肉桂，肉豆蔻，丁香，黑胡椒，还有玛丽叫不出名字的东西。
    莫里斯太太打开一扇小门，里面是更小的格子，摆着几瓶颜色不一样的香料。“这些是老爷从前从伦敦带回来的，”她说，“有些我都不太认得。”
    玛丽凑过去，一瓶一瓶看过去。咖喱粉，姜黄，小豆蔻——印度来的。然后她看见一瓶深褐色的种子，小小的，细长的，蜷曲着。
    孜然。
    她拿起来，打开盖子，那股熟悉的、暖暖的、有点呛的味道飘出来。她笑了。“这个，你们用过吗？”
    莫里斯太太摇摇头。“老达西先生在的时候，偶尔让人烤羊肉放一点。后来就没人用了。”
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    玛丽把瓶子放下，在柜子里又翻了翻。肉桂，肉豆蔻，丁香，黑胡椒，还有一小瓶暗红色的粉末。她拿起来闻了闻，是辣椒，很辣的那种。她放下瓶子，转过身，看着莫里斯太太。
    “宴席上，烤一只全羊怎么样？”
    莫里斯太太愣了一下。“全羊？”
    “用孜然腌，”玛丽说，“加上盐，加上一点辣椒，慢慢烤。表皮焦脆，肉嫩多汁。”
    她一边说，一边比划。莫里斯太太听着，将信将疑。她在彭伯里做了二十年饭，从没听过这种烤法。孜然是有的，可那是老达西先生偶尔让人放的，没人知道怎么用。辣椒更没动过，那瓶子放在柜子里好几年了，她都不知道那是什么。
    “这……能好吃吗？”她忍不住问。
    乔治安娜在旁边听得眼睛都亮了。“试试嘛！不好吃再说。”
    莫里斯太太看了她一眼，又看了玛丽一眼。玛丽笑了笑。“先腌一只羊腿试试。不好吃，就换别的。”
    莫里斯太太想了想，点了点头。她让人去选羊腿，又按玛丽的吩咐，把孜然碾碎，和盐、辣椒混在一起，抹在羊肉上。那味道有点冲，有点呛，可她闻着闻着，忽然觉得好像也没那么奇怪。
    乔治安娜站在旁边，看着那羊腿被送进烤炉，忍不住咽了咽口水。“什么时候能好？”
    “明天。”玛丽说。
    乔治安娜哀叹了一声。“还要等那么久。”
    莫里斯太太看着她们，忽然笑了。这个玛丽小姐，和那些来彭伯里做客的小姐们不一样。她们只关心裙子好不好看，舞会热不热闹，谁家的少爷有没有来。
    她更关心的是厨房里的香料，是烤羊肉的方子，是那些老达西先生用过、后来再也没人碰的东西。她转过身，继续指挥小工切菜。那羊腿在烤炉里慢慢转着，香料的味道渗进肉里，厨房里弥漫着一股从未有过的香气。她忽然有些期待明天的宴席了。
    那道烤羊被端上来的时候，整个餐厅都安静了一瞬。
    金黄色的外皮在烛光下泛着油亮的光，孜然的香气混着肉香弥漫开来，和餐厅里惯常的黄油、奶油的味道完全不同。那是另一种味道，更浓烈，更直接，像是从很远的地方飘过来的。
    达西看着仆人把肉切开，表皮焦脆，里面却嫩得渗汁。他夹了一块放进嘴里，那股熟悉的、暖暖的、有点呛的味道在舌尖化开。他想起小时候，父亲让人烤过这种味道的羊肉，可那时候他太小，记不清了。现在这味道又回来了，比记忆里的更浓，更深。
    “这是哪里的做法？”他问玛丽。
    玛丽正用面包蘸着盘子里渗出的肉汁，抬起头，想了想。“中亚那边。”
    达西的眉毛微微动了一下。“中东？”
    玛丽忽然觉得有些好笑。欧洲人喜欢把世界分块——近东、中东、远东。近东是土耳其、希腊那一带，中东是波斯、阿拉伯，远东是中国、日本。
    可那些名字，都是站在欧洲的角度起的。近的，远的，都是相对于他们而言。而她说的是“中亚”，一个更准确的地理概念，不是从欧洲望过去的距离，是那片土地自己的名字。
    “是奥斯曼帝国往右的那些地区，”她说，“曾经是波斯属地的那些地方。”
    达西沉默了一会儿。“我一直以为，那里是文明的黑洞。人们不太了解那些地方。”
    玛丽没有立刻接话。她想起那些地图，那些被标注成空白的地方，那些欧洲人没有去过、也不想去的角落。他们觉得那里没有文明，没有历史，没有值得看的东西。可她知道，那些地方有过辉煌的城市，有过灿烂的诗歌，有过让人惊叹的建筑和美食。
    “那些地方被蒙古人蹂躏过，”她说，“又被伊斯兰教影响了许久。可那里也有许多美食，许多故事，许多值得记住的东西。”
    她顿了顿，看着达西。
    “我一直相信，世界每个地区都有它们各自璀璨的文化。这是全人类共同的财富。”
    达西看着她，没有立刻说话。她的眼睛很亮，不是那种在社交场合里故作聪明的亮，是真正的、发自内心的光。她不是在炫耀，不是在辩论，只是在告诉他一些她相信的事情。
    “至于英国菜……”玛丽忽然笑了笑，语气轻快了些，“实在配不上大国的地位。也不知道是宗教的影响，还是偏僻岛国地理的影响。”
    乔治安娜在旁边差点笑出声。加德纳太太低着头，肩膀微微抖着。伊丽莎白端起茶杯，遮住了嘴角。
    达西看着玛丽，那目光里有一种东西——不是惊讶，不是好奇，是另一种，像是一直在看着一个人，忽然又看见了新的东西。
    “那以后，”他说，“厨房里的事，你多指点些，让我们也可以尝尝异域风味。”
    玛丽愣了一下，然后笑了。“好啊。”
    窗外，夜色已经深了。餐厅里的烛光跳动着，把那盘烤羊的金黄色照得更亮。孜然的香气还在空气里飘着，暖洋洋的，让人想起很远的地方。那些地方，也许有一天会有人去，也许不会。可那些味道，已经留在这里了。

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